Sobre amar

Existia uma casa na beira do lago. Não era uma casa muito peculiar – e não inspirava em nada a minha fascinação por aquele lugar. Colocando em poucas palavras: aquela era uma casa qualquer. E, para completar sua discrição, o velhinho que se escondia ali também não era das coisas mais curiosas desse mundo.

Todos os dias do verão, eu descia a ladeira que dava no lago e ficava sentando na soleira da casa. O velho não se importava – às vezes abria a porta e me oferecia um copo de chocolate quente. E eu, em gratidão por sua hospitalidade, sempre me oferecia para trazer-lhe coisas da cidade.

Nada de extraordinário acontecia. Eu sempre ficava sentando ali olhando o silêncio do lago enquanto o velho ficava sentado debaixo da janela puxando a barba. Quando o sol descia atrás das montanhas, me despedia e subia a ladeira de novo.

No dia seguinte eu certamente voltaria ao descanso daquelas águas. Para mim, aquele já havia se tornado um lugar onde toda a tristeza seria perdoada. Todos aqueles dias iguais em que eu chegava da rotina e ligava o computador e lia mensagens incompletas e lia o jornal e via tiradas de humor e jogava meu corpo sobre a cama, finalmente se esvaziavam. Sentando na soleira da casa comum nada de excepcional me confundia.

Aquele pedaço da Terra era um espaço sem interpretações, um mundo sem símbolos, sem dúvidas. Sem dilemas. Um objeto suspenso num grande (e vicioso) complexo de projeções. Uma pedra rolava de cima das montanhas e caía dentro do espelho escuro do lago; uma música surgia do violão do velho; um pássaro estacionava o corpo frágil num galho, sem que nada –  absolutamente nada – escapasse do silêncio daqueles dias. Era mesmo fascinante aquele lago.

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